Fabricante De Histórias

O caixão abriu só uma fresta, mas foi possível ver os cabelos brancos penteado para trás e sentir o cheiro de carne podre que exalava de seu corpo. Ele vestia terno de cor clara e usava gravata roxa, tinha terra grudada nos sapatos e também caindo nas calças, à imagem era assustadora. Sentou-se no acolchoado do caixão, esticou os braços magros para o lado e espreguiçou-se. A esposa de cabelos loiros e olhos verdes se aproximou dando-lhe um beijo no rosto e lhe ofertando um copo de sangue. Sentado há poucos metros estava o filho, brincando com um bonequinho barbado, ele espetava uma espécie de alfinete enquanto gargalhava. O vampirão bebeu o sangue num só gole. O liquido viscoso escorria no canto da boca e um sorriso de satisfação emergia de seu rosto. De repente batidas na porta. Era dia e não podiam abrir as janelas, pois a luz do sol mataria a todos. Medo e angustia. O vampiro estava prestes a se dar mal. Seis homens vestidos de preto, munidos de agua benta e colar de alho

Acordei num salto. O barulho foi tão forte que meus tímpanos, pobre deles, foram para o beleléu. Também pudera. Nem o mais forte dos homens suportaria tantos decibéis. Como é difícil dormir aqui nesta rua. Como é complicado pregar os olhos e repousar o sono dos justos. Já não chega as bateções de martelo da oficina de funilaria do vizinho, agora tenho de aturar o barulho das festas aos finais de semana do morador da frente. Pobre de mim, que sofro de insônia e de palpitações. Que necessito de medicamentos para botar o sono em dia. Dormir com os anjos? Isso eu não sei do que se trata. Mamãe sempre me botava na cama, dava um beijo na minha face, cobria-me com o lençol e finalmente dizia-me: - Durma com os anjos, meu bem. – Mas que raio de anjos são esses se eu nunca os vi, tampouco os senti e muito menos os admirei a não ser nas pinturas dos quadros dependurados nas paredes da igreja aqui do bairro. Há, como tem sido impossível cochilar. No trabalho todos devem notar minhas olh