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Ela despertou do pior
de seus últimos pesadelos. A camisola estava molhada de suor e sua respiração
era agitada. Parecia que um ataque cardíaco lhe tiraria a vida naquele
instante. Sentou-se na beirada da cama, na esperança de que tudo melhorasse e o
sono pudesse voltar. Lembrou-se do pai que abusava dela, da mãe que sabia, mas
que por medo das agressões do marido, não denunciava à polícia. Era madrugada.
Uma brisa leve entrava pelas frestas da janela e um arrepio na espinha fez
Elisa se contrair. Estava assustada. O medo de sair do quarto era tão grande,
que ela resolveu continuar ali mesmo, ao lado de suas coisas, suas bonecas,
suas pelúcias, seu desespero. A porta começou a bater. Era o vento, mas poderia
ser a mão de seu pai, tentando derrubar tudo só para lhe maltratar. Seu olhar
era de um azul medonho, a cor da morte, a cor da fúria, a cor de quem quer se
ver livre, ser livre, se libertar. Elisa saiu da cama, de dentro da gaveta do
guarda roupa tirou um lençol cor de rosa. Embrulhou-o nos braços e o segurou
igual se segura um bebê e saiu. O quintal era de terra, e um abacateiro cheio
de frutos jazia resplandecente diante dela, era alto o bastante para fazer o
que ela imaginava. O céu estava estrelado. A lua cheia iluminava todo o
horizonte e um vento gelado cortava a carne de seu corpo. Sentia-se triste,
envergonhada. Lágrimas correram por seu rosto. Com a destreza de um felino
Elisa subiu na árvore com o lençol em mãos e lá no alto deu um nó forte o
suficiente para não ser desmanchado. Ficou ali, na beirada do galho. O olhar
distante, o pensamento mais ainda. Ao fechar os olhos se lembrou das mãos do
pai tocando seu corpo, acariciando seu seio pequeno e dedilhando por suas
coxas; chorou, gritou e engoliu o choro e o grito. Enrolou o lençol no pescoço
e como um pássaro ferido que deseja sair da gaiola, pulou, saltou e suas asas
de anjo se abriram. Elisa estava livre.
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